Ты была бы моей Ахматовой,
А я твоей Цветаевой.
Я стихи бы тебе печатала,
Ничего, даже личного, не утаивая.
Писала бы о тебе в стихах,
И имя твое рифмовала.
Наплевать, что бы было потом,
За тo, что считала тебя идеалом.
И строчки стихов бы посвящала,
Бесконечно тебя в них упоминая.
Любовью бы до остатка их пропитала,
Может даже про рифму иногда забывая.