Ну, вот октябрь нахмурил брови,
и ночь крадёт у дня часы,
холодный ветер в тучах бродит,
трава не сохнет от росы.
Стоит берёзка в платье мокром,
случайно выбежав на луг,
косяк гусей ей, одинокой,
прощальный посвещает круг.
Уже бледнеют краски леса,
редеет золотой наряд,
и серая дождя завеса
тоскою наполняет взгляд.