Лето кончается неумолимо -
раньше и раньше закат.
Скоро по жесту печального мима
листья с ветвей полетят.
Кончатся августа тёплые полдни,
звёзды покатятся вниз.
Жалобы ветра о скрипках напомнят,
спрятанных в складках кулис.
Дождь запятнает асфальт на аллее —
непросыхающий дождь.
Вовремя насморком переболеет
город плащей и калош.
Сядут писатели за фолианты -
свечи прольют стеарин.
Выступят из-за кулис музыканты,
как манекены с витрин.
Волосы ветер растреплет без ласки
грубой холодной рукой.
Детский писатель недетские сказки
густо приправит тоской.
И, утомлённые сумрачным небом,
может, себе на беду,
будем мы ждать с нетерпением снега —
первого в этом году.
Всё повторяется неодолимо —
осень, и слякоть, и снег —
под руководством печального мима,
помнящего обо всех.
Кто-то останется брызгами туши,
кто-то — туманом в ночи.
Есть ли они в нас, бессмертные души?
Дайте ответ, скрипачи!