Полёты над докукой, пошлостью, куда?
Не вырваться из затхлого мирка.
И всё ж полёт единственное средство
Не стать его частицей, общим местом.
Поэт реальность изменяет,
Находит выход и в глухой стене,
Действительность преображает,
Ища по сути путь к себе.
Почти всегда он пишет кровью,
В его чернильнице запас.
Его стихи открытье, новь,
Невидимая для "широких масс".
Сле'пы они и безразличны -
Прокорма не найти в стихах.
В них только жизнь пульсирует привычно,
Жизнь подлинная, а не вечный прах,
С оскалом зверским, мчащийся по кущам,
Всечасно ищущий, кого бы скушать,
Не находя, идёт крушить
И поле для себя расчистить.
Что им "Ахматова - лишь поворотом
Головы она очеловечивала стадо"
И Маяковский, гибнущий в водовороте,
Воспевший революцию - "так надо".
Была б она событием "великим",
Когда бы ни его талант и пыл,
Её преобразивший лик
И безобразные черты.
С Венеры инопланетяне,
Ни до, ни после не прер'валась связь.
Земляне свой устав не навязали,
Но часто принимали их обряд.