Читая от матери письма,
Становится больно в груди
К ней старость приходит воровка,
Оставляя свои следы.
Сединой голова покрыта
Морщины не красят лицо,
Но сердце всё так же открыто,
Как у младенца оно.
Нас трое частиц её плоти
Вскормила грудью одной
Так почему же не кротки
Бываем мы к ней порой?
Всё чаще мы забываем,
Что имеем не бережём,
А когда потеряем,
Мы уже не вернём.