Мне восемь лет. Я родилась в Донецке.
Я там всю жизнь, до смерти прожила.
Играла в куклы, собирала нэцке,
И мамке с папкой радостью была.
Мне папа в редких отдыха минутах,
Дарил игрушки, на руках носил,
А мамочка моя сказала будто,
Я милый ангел, разве что без крыл.
Но вот, сначала вспышка ярким светом
Заполнила пространство вкруг меня,
Тупая боль. Больнее боли нету
Чем смесь свинца, бетона и огня.
И вот я вижу сверху дом и город,
Они все меньше в пыли облаках.
А я все выше, вижу Киев черным,
Одессу вижу, как в чуму в кострах...
Мне мамочка сказала, что я ангел,
И вот они - пуховых два крыла.
Мне их Господь заместо детства занял,
Чтоб я при нем без дьяволов жила.
Ворота словно сотканы из света,
И очередь из тысячи людей
Все в тоги белоснежные одеты,
Но только кто-то с мордами чертей.
На страшный суд не спрячешь тут личину,
Все истинно, прозрачно, на виду.
Держать ответ по делу, не по чину,
А каяться себе, а не суду.
Мне восемь лет. Отныне и навеки.
Мне восемь лет, не будет девяти.
Не стоит окроплять слезою веки,
И мстить не стоит, Господи прости.
Мне восемь лет. Вы думаете мало?!
Довольно - чтобы многое понять.
Познать добро и зло, и суть вещей начала
И мученическую смертушку принять...