Ты даришь ему касанье холодных рук,
Безлунную ночь спокойствия /без кошмаров/,
И что-то в груди горит и пылает алым,
И лучше б сейчас закончить его игру,
Ведь ты – не игрок, не всем же судьбой дано,
В тебе – ничего: ни хитрости, ни азарта.
Но вязнешь сильнее, думаешь: «Завтра, завтра».
А завтра он вновь приходит к тебе с игрой,
Сжимающей беспощадно тебя в тиски
И пахнущей чем-то шалым, бесстыдным, личным.
«Сбрось маску и покажи же своё обличье,
Ты друг или враг? Быть может, ты из таких,
Как мальчик, который лгал, что явился волк?»
Звучит в голове: «Не верь же ему, не верь же!»
Ты чуешь, вожак? Ты выиграл, но ты повержен.
И можешь ли ты сдержать свой звериный вой?
Но если бы время вдруг повернулось вспять,
И снова пришёл с игрой к тебе твой предатель,
Ты бросился слепо всё это повторять бы?
И что ты теперь готов за него отдать?