Гремит погремушкой в коляске малыш,
и я уже знаю, о чём ты молчишь,
смерть не придёт, чтоб закрыть перед сном глаза,
в землю упала, ручьём покатилась слеза...
Прорастёт ли завтра, пустит ли корни,
- Эй, не спи, звонарь, на своей колокольне!
Бей в колокол, бей! Бей, ни о чём не жалей!
Бей так, словно плётка гуляет по спинам коней...
Наш город проснётся, стряхнёт с себя пыль,
там где была небыль, проявится быль,
смерть миновала, спасибо, и в этот раз,
падают, падают горькие слёзы из глаз...
Прорастёт ли завтра ветвями ввысь,
мы в поднебесье проживём как будто целую жизнь,
зачем идти по земле, как по пустыне идёт суховей?
Когда сжигает нутро, это безумно больно,
- Эй, не дремли, звонарь, на своей колокольне!
Бей в колокол, бей! Бей, ни о ком не жалей!
Бей так, чтобы тени метались меж звёздных огней...
Рассыпь между нами немного соли,
известно, что сахар приметою к ссоре,
палец в соль обмакну и к губам целовать поднесу,
я ведь тоже роняю на землю из глаза слезу...
Прорастёт ли завтра, вспыхнет бутонами роз,
а мы нагими выйдем к солнцу да на январский мороз,
и не станем считать, сколько ещё нам осталось дней,
звонарь подарит ключи тебе и мне от колокольни своей...
Мы ударим в колокол, высекая звук,
единством наших сердец, одним сплетением рук,
Бей в колокол, бей! Бей, сам себя не жалей!
Бей, чтобы славить в веках дух святых звонарей...