Он, наверно, меня читает, когда вечером пьет вино.
Кто же первый из нас узнает, что другому не всё равно?
Кто забьет на «хочу» и гордость, кто решится, а кто «не смог»?
«Ну же, милые, не позорьтесь» - где-то сверху нам шепчет Бог.
Я лениво жую морковку (похудение, все дела),
Вместо чипсов и газировки. Еще лучше б я стать могла?
Фитнес, книжки, курить бросаю. Алкоголь…не скажу, не суть.
А он правда меня читает? Ну хотя бы совсем чуть-чуть.
Я топлю себя в новых платьях. Шопинг, ботокс и маникюр.
И давно бы пора вступать мне в клуб тупых безнадежных дур.
Всё не знаю куда податься. Танцы, живопись или зал?
Как же хочется напиваться. А он правда меня читал?
Кто же первый из нас забудет все, что было, и всё, что «до»?
Кто сильнее, умнее будет (и шепчу в темноту – «никто»).
Ночь легко меня обнимает, выключая в прихожей свет.
А он правда меня читает? Только что-то ответа нет.
Вспоминаю и вспоминаю. Как окурок его тушу.
Я совсем за ним не скучаю. Только снова о нём пишу.
Кто же первый изволит сдаться? Но мы оба – ни дать, ни взять.
Мне останется напиваться, а ему – продолжать читать.