Октябрь мне друг, но истина в июле.
Рыдает дождь над трупами листвы.
Дни лета мимолётно промелькнули,
А осени – тягучи и мертвы.
Всё чаще ухожу в лесные чащи,
Где дятла дробь под мерный скрип стволов;
Где смерть и сон настолько настоящи,
Что заглушают будущего зов.
Смотрю на мир холодными глазами.
Финал давно понятен наперёд
В спектакле, где – пускай и зритель замер –
Так предсказуем каждый поворот.
Прилечь во мхах, укрыться сосняками,
Перерождаясь в кольцах стволовых...
Лес проникает сквозь меня корнями,
И лезет вверх из мёртвой головы.