Так жили поэты
А. Блок
Все о том же щебечут певцы
Из столетья в столетье.
не для них золотые тельцы.
И звучат междометья,
Некрасивые злые слова
В их обшарпанных зданьях,
Когда утром трещит голова,
Возвращаясь в сознанье.
Все о том же щебечут певцы.
Им скорлупка ореха,
Как загон для кудрявой овцы,
Для любви не помеха.
Все такие же мира истцы,
О себе не хлопочут,
Обнажая клыки и резцы,
Все над миром хозочут.
И мужья своих жен, все они
Только Бахусу слуги...
И приходят похмельные дни,
И уходят подруги.
Чем задрипанней платье певца,
Тем заносчивей Муза...
Со слезами текут из лица
Струйки крови на пузо.
30.03.17