Я должен был писать для чьей-то доброй воли,
Уродуя слова, врезать строку в строку.
Отыгрывать года чужой безмолвной роли,
Чтить образы врагов и кланяться кресту.
Вокруг меня кишат мне чуждые традиции,
Привычки дикарей, безнравственность лжецов,
И отвратительные мне родные лица,
Передо мною закрывают двери на засов.
Мне пишет жизнь фидбэк, и он не из чудесных,
Я вышел в шторм без паруса, со сломанным рулём.
Я справился - не верят, я привык без лестных.
Мне поджигали дом, но я писал углём.
Я должен был писать для тех, кто ищет смысл,
Количество читателей - абстрактное число.
Смирясь и приняв стиль или в разрез с приличием,
Я должен был писать, и я пишу на зло .