Латая дыры в старом сюртуке,
И не взирая блеску грязной кожи,
Он варит сказки прямо в сундуке
И раздаёт их на базарном ложе.
То вышивает краски на холсте,
То лепит из дерьма свою конфетку,
Расправив брешь на жизненном листе,
Бросает в пропасть смятую салфетку.
Тугую нить мотая неудач,
Хромая поступью седой и строгой,
Он успокоит крик и детский плач
И лишь потом пойдёт своей дорогой.
Клубок страстей распутав без труда,
Слывёт он малохольным у народа,
А про него, сбегая кто куда,
Молва идёт: "В семье не без урода!"
А он плевать хотел на дикий рёв,
На гомон люда взор не обращая
И не бросая никому в упрёк,
Прощает всех душа его большая.
Он снова кисти с красками берёт,
Словцо, покраше, накромсая, вставит,
И никогда нигде не устаёт,
Хоть больно… как никто и не представит.
Рассудком говоря о красоте,
Он не богач, на вид бедняк, но всё же,
Он отвергает мысль о нищете,
Художник жизни нищим быть не может.
11-12.10.2017