Так редко осенью дождливой
природа дарит яркий день.
Пробив завесу туч,светило
с победой покидает плен.
Деревья тянут к солнцу ветки,
обсохнув на ветру,листва
шлёт золотистые буклеты
и смотрит в зеркало пруда.
А клён, согрев свои ладони,
прощально машет птицам вслед,
в закатном солнце клин их тонет.
Так было сотни, тыщи лет.
И мне перо от птичьей стаи
стрелою в сердце попадёт.
Пусть всё былое улетает.
С весной надежда к нам придёт.