До сих пор, моё детство живёт,
В фотографиях старых, в альбоме,
И по памятной тропке идёт
К моему первозданному дому.
Безотцовщина в ряд, босиком,
В объектив удивлённо смотрела,
Уверял нас фотограф о том,
Что к нам птичка живая слетела.
Мы снимались, а мысли стрелой,
Проносились в мозгах у мальчишек:
Скоро ль, мать позовёт их домой,
Пожевать лебединые пышки.
Рядом с правдой мой снимок живёт,
Пожелтело от времени фото,
А мой внук всё никак не поймёт,
Почему было есть нам охота.