Поэзия не мертва. не мертвая поэзия

Поэзия не мертва. не мертвая поэзия. не осуждай поэта ты, за рифму скупую его жалкого потертого букваря, как папиросой докуренной, выброшенной на холод будущего января, неуч он, ну и что ж, коль просится буква его за стол или на стол просится, скоро бросится с крыши, с трамвайных ступенек вниз, не высоко, но и не близко. Ты! Далекая и такая близкая, рвет его изнутри ожидания, боль тоски, будто и правда вилами вытащенная его любовь из груди на ветер к птицам и к воздуху, прочь, чтобы летел он к тебе милой такой и близкой обнял бы тебя, не грусти, ждет он тебя, подожди, не осуждай, лучше люби, плохо без тебя, тоскует душа, как ножом тупым, ржавым по сердцу без анестезии, патологоанатомом ума, в память, в осознание, в гложущую слезами ночь одинокую, холодную, как апатия, как бесперспективность ожиданий и дороги ведущей вновь в никуда, как будто поросшим мхом пнём галлюцинаций завтрашнего дня, где наступит утро, и новый начнется бег, черт его знает куда приведет, а может и вовсе нет, будет ли там рассвет, будет ли море, ночь или просто у виска пистолет, кто его знает бег, бег. бег, сердце стучит. будто болит, а может и сердца то тоже нет, слова пусты. как выпитый бокал коньяка, обещания. надежды. одиночество, отчество, как в отечестве где в тюрьме всегда человек.  Ты Бог мой, родина моя, моё небо и мой пистолет. Ты вечер осенний мой, шизофренией укутанный плед. Музыка ты и поэзией наполненный бег. Ветер и парус, волнами уносимый всплеск. Романтика ты и мечтами коронованный снег. Падающая звезда на небе и Луной раздающийся свет. Любовь ты во мне и вечно манящий след.