Наш ангел смерти с нами пил вино
Весь вечер, колупая брынзы глыбу,
Как поминальное доедено брашно
И жизни пятничная диатриба
Утихла. Может, он-то и виной
Тому, что постаревший в лабиринте
Дней, дел и денег, и уже больной,
Открыл наш Лёня клапаны и вытек.
И то ли сок его густой ещё не стёк,
А то ли ангел смерти не уходит –
Но чёрных врат ещё открыт замок,
И из-за них всё слышен голос вроде…