Что мне делать, говорит,
с этой мудростью в голове,
с этой глупостью в рукаве?
Мне, лягушке премудрой,
царевне прекрасной,
самой сотворившей утро,
самой сочинившей сказку?
Что мне делать, говорит –
тку, пряду, сна не зная.
Обращалась и в цветы,
и в молчащих рыб,
и в прозрачную птичью стаю.
А улететь всё равно не могу никуда,
по воде круги – всё теперь вода –
бросай в неё камушки, крошки.
Сиди у реки да считай года,
собирай в ладошку.
Сама и стрелу поймала, сама наряд себе сшила.
Поле дождиком поливала, ветром травушку ворошила.
Родила семерых ребят,
да спросила, чего хотят –
разошлись у семи дорог,
отпустила всех за порог.
Ну а первым ушёл мой Иванушка –
на лихом скакуне,
побеждать на войне –
не лежать мне с Иваном рядышком.
А сегодня ночью, да в шкуре волчьей, у ворот стояла старуха.
Всё глазами водила, да по-волчьи выла, а в глазах – темнота-разлука.
Напророчила, не отсрочила.
Всю беду мою, всё, что думаю.
Ну а та беда вся седым-седа, будто дым-вода, будто дни-года.
Ну а та стрела не имела зла, и беды сильней, всё летит ко мне.
Не уйти от неё, не сбежать от неё,
налетит вороньё, покружит над жильём,
унесётся выше.
Ну а где та стрела, да кого сберегла?
Не отдам я её, она в сердце моём –
не вынешь.