Мне кажется, бесконечно
Писала бы о дожде.
О легком, грибном, беспечном,
О тёмной ночной воде.
О мелких прозрачных лужах,
О хляби замест дорог.
О том, что предельно нужен,
О том, что идет не впрок.
Вот кто-то влюбленный в яркий,
Безоблачный небосвод.
А мне дорогим подарком —
Услышать, что дождь идёт.
___
Зоя Верт, 07.08.2017