короткий облик — мир, утратив взор,
срывается в обрыв за краем глаза.
на тропке над бичующей грозой
застыл орфей, за ним, безмолвно, лазарь.
не эвридика?!
тянет посмотреть,
что стылый сумрак за тенями прячет...
барьером бликов
преграждает смерть
дорогу к милым безнадёжно зрячим.
что видит, то и ценит человек —
любой невзрачный листик чем-то дорог.
огнём вернее, чем щитами век,
закрыть глазные яблоки раздора.
так проще —
вняв безжалостным словам
"не всё, что мы не видим, существует",
на ощупь
продолжать воссоздавать
забывчивую, дерзкую, живую...