Писал художник облака...сквозь пальцы небо пропуская,
В глазах - вселенская тоска, разлука с миром ТАК близка.
Он пишет красками души, в коей осталось их немного,
Художник, милый, не спеши....Ты не тревожь его, тревога.
Мир помертвеет без тебя, полынью зарастут дороги.
И в небе, по тебе скорбя, напишут боги некрологи.
Давай обманем, хоть на миг, ту злую силу, что тревожит
И разорвём тот черновик, что жизнь художника итожит!
Душа, немеющая в красках, волшебный пишет нам пейзаж.
И гонит духов в серых масках, что пачкают его коллаж.
На холст наносит настроенье, чтоб жить хотелось и любить,
И на душе - благоговенье! Нам эту роспись не забыть...
И кисть нам дарит тишь полей. И россыпь пуха тополей.
И услаждает нас гримаской девчонки, что всех див милей!
И нежность вёсен на холсте, и листопад в саду осеннем,
Коровка божья на листе... и натюрморт с лесным вареньем.
Сквозь серый хаос хмурых дней, дышать становится трудней:
Кусочек неба из окна. Сквозь смог немного лишь - луна.
Асфальта запах, шелест шин. И рокот дорогих машин.
И облака...в подарок нам... остались на холстах картин.