Я не горю, а тихо ,тихо тлею.
И убегаю от душевных ран,
И становлюсь до грубости смелее,
Мне странный жребий небесами дан.
И все же перед наглостью я трушу,
Она умеет сходу убивать,
В глаза плюёт, а с лаской лезет в душу,
Чтоб глупость и проблемы навязать.
Я не кричу, что бестолково время,
А выживаю и терплю врагов.
И не хочу, как раньше, ногу в стремя,
Чтоб от словесных ускакать оков.
Я не хочу любить и быть любимой,
Предательство, как никогда, в чести,
Да и писать не нахожу я стимул,
За это ты , Господь, меня прости!
Трактатом этим душу не согрею,
Что будет завтра для меня секрет.
От этих мыслей тягостных болею,
Я не пророк, а только лишь поэт.