Я не раз повторяла тебе как я осень люблю.
Ты наверное, помнишь, но вряд ли сейчас замечаешь.
что я так же, как дерево, грустно теряю листву -
по чуть-чуть, по листочку, мы медленно счастье теряем...
Облетает оно и на землю ложится пластом,
и шуршит под ногами, шепча нам о чём-то тревожно.
Перелётная птица-любовь возвратится потом,
а сейчас улетает - ей в холоде жить невозможно.
Никогда не вернуть то, что прожито прошлой весной.
Расцветут по-особому вишни, черешни и сливы.
Ты был просто моим, я дышала одним лишь тобой,
и ты тоже казался родным и безумно счастливым.
Мы, наверное знали, что так не бывает всегда.
Мы спешили любить, торопились запомнить мгновенья -
забывали мечтать, приходили в восторг иногда
от слезинки дождя и от лёгкого прикосновенья...
Осень всё остудила. наполнила счастье дождём.
мы её не боялись, она ведь пришла не случайно.
мы теряем друг друга, дорогою разной идём...
Неужели, любимый, ты этого не замечаешь?
Ты нахмуришься: - Разве возможно любить этот дождь?
Эти слёзы о счастье, куда-то от нас уходящем,
это серое небо, и в лужах застывшую дрожь?
Разве можно любить, то, что кажется лишь проходящим?
Я в ответ улыбнусь. И заметив искринки в глазах,
ты поверишь, что я весела и о грусти забыла.
Я тебя обману - будь что будет потом в небесах -
я совру этой осени в том, что её не любила...
2002г.