Темнеет. Заблювал небосвод закат.
С кровью, видно болен его желудок.
Теплеет в голове неизвестный расклад.
С болью помутневший рассудок.
Говорит, повторяя: “Что же будет?
Какую судьбу ты себе прорицал?
Ведь тебя окружают умные люди,
А ты самозванец и простой провинциал.”
Уважаемые люди - на вас нет лица,
Вы прячась под масками образов,
Теряете настоящего себя.
А я мокну под под ливнем вопросов:
-“Были ли вы? Помните?
Чувствовали запах дождя по утрам, на мокром асфальте?
Или вы постоянно думаете, в своей комнате,
что так важны и ваше имя должны выбить на мраморе, или горном базальте?
Спасайтесь!”