Уходят краски

В се́ти ливней хмурых, щедрых
Письма леса ловит Осень.
И над ними стонет ветром,
Разметав их между сосен.

Кроет чувства серой мглою,
Грустно глядя выше неба.
Стала Осень пожилою,
Цвет ей кажется нелепым.


.