У сотен поэтов по мотыльку,
Летящему упорно на свет,
Но ответьте вы мне, почему
Им не добраться вовек?
Потому что ритма рамки, потому что рифмы планки,
Потому что они сами
Запирают себя с концами
В четырёх строках иль пяти, их в семи строках не найти,
Ни себя ни других,
Им приятней в чужих закопаться, в них искать и стараться
Что-то вывести своё,
Используя старое звено.
Они в ужасе будут если,
Вдруг строка укатится в бездну, правых рамок листа а4,
Их другие поэты учили
Но никто не сказал им главного,
Что условия все филигранные
Просто жизни простая абстракция,
Просто напросто - рекомендация
Им в привычку горящие крылья,
Мотыльков или птичек певчих,
Если начали в трехстопных с особым ритмом,
То закончить обязаны тем же
Если белый, то строго в форму, если чёрный - не быть такому,
Если рифма - то вся по закону, если любит - всегда одинокий
Их легко прочитать по строчке,
Там не нужно думать, правда,
Там не нужно ворочать камни, выискивая какие-то пары,
Кольцевая или скрестная, всё не важно - на свет летящий,
Крылья выжжет, нам всё известно,
Только кто полетит дальше?