Ты писал, что эта осень
Хуже декабря...
Время скуки, время-восемь,
Всё прошло за зря.
И темно в душе и пусто,
без любви остыл.
Ты сжигаешь эти чувства,
Что в ночи мосты.
По страницам белоснежным,
Проводя рукой,
Так старательно и нежно
Ты писал другой.