Тих Летний Сад.
Теряет осень листья.
Молчит петровский дом,
исчезли голоса.
И время неуверенною кистью
творит свои простые чудеса.
На золотом балу
сентябрьского плена,
когда звучит неясно менуэт,
я ухожу в пространство гобелена,
во времени отыскивая след.
Оберегая пыль лохмотьев
нежно-ломких,
блуждаю медленно в гравюрных берегах,
и строгой каравеллы профиль тонкий
печатается в хмурых небесах.
И вытканные кем-то на шпалерах,
закованные плоскостью штриха,
печальны лица дам и кавалеров,
непроницаемы для моего стиха.
Но где-то в тучах предвечерним громом
мне возвестят предел растаявшего дня.
В аллее темной
за петровским домом
послышатся шаги и принесут огня…
И в сумерках ступая осторожно,
я незаметно к дому подойду.
и загляну к вам в окна, если можно,
и пальцами по стеклам проведу.