Это мама. Это папа. Это Родина моя.
Достаю порой из шкапа мысль о смысле бытия.
Примеряю все личины, но они не по душе,
словно первые морщины, как избитые клише.
Это осень. Это смелость. Это милая земля.
Подкрадётся тихо зрелость, пожелтеют тополя.
Полетят слова "без башни" вихрем, жёлтою травой.
Улыбнётся день вчерашний над открытою главой.
Серый цвет. А сердце радо: это нежности причал.
Прятать слёз уже не надо, как Божественных Начал.
Каплет дождик за порогом и с лица смывает пыль.
Погрустим ещё немного. Скоро сказка. Скоро быль.
16.10.17