Я в тебе отзываюсь, как самый печальный плейлист, за который почти любому велят стыдиться.
Этим вечером город отчаян и неказист: будто жуткая изморозь в спину вонзает спицы.
Ветер носится под ногами – голодный пёс, копошится в карманах, колет больное горло.
Мы шагаем по линии двух оголенных полос, откровенно ведущих на самый конец платформы.
Только я – это вещь: ну, какие-нибудь там очки, барахло в рюкзачке, карандашик дурацкого цвета, обменяй и меня на фантики да значки у любых, проходящих по улице, малолеток.
Этот вечер плетет паутину – тугую нить, выедает на улицах еле заметную риску.
Только я – это вещь, что ты должен к чертям забыть, даже если та значится в самом начале списка.