Я устану тебе писать
Стихи, авторским ноябрём.
Незаправленная кровать.
Зрачков твоих проём,
Пальцев - строчек кнут.
Бокал с вином разбит.
Все книжки однажды уйдут.
А рассвет предан, но сидит,
Ждёт. У любви на канюле.
Висит, испытывая шок.
Ещё в каком-нибудь июле
Всё было очень хорошо...