Мои стихи легки, как облака,
Мне с ними жить до боли интересно:
В них в строки вдруг сжимаются века,
И снам становится в секундах тесно.
От жёлтой кляксы – брызги до земли
Доходят. Я в себя, как промокашка,
Вбираю их… О солнце, исцели,
Зажги меня, чтоб не было мне тяжко
Нести свой груз сквозь темноту ночей;
Позволь гореть с тобой одной зарёю,
Не изменяя сущности вещей,
Не нарушая солнечного строя;
Прощать, дарить деревьям имена
И потакать нелепейшим затеям,
Пока звучит заветная струна,
И ключ от вдохновенья не потерян.
Мир чувствует цветочный аромат,
Бег трассы, новостроек многомерность;
Я нахожу строки волшебный лад,
И сердце детству сохраняет верность.
Мои стихи легки, как облака,
Но что слепить из облачного теста?
Мне бы коснуться лучика цветка
И вызволить весну из-под ареста…
Я ощущаю: где-то рядом смерть
Струится в мир невидимым потоком,
Но ей пролиться ядом не суметь
Туда, куда дано проникнуть строкам.