Дорогая Гертруда, пишу я почти что из ада,
Мне сдается, что будет значительно лучше в аду,
Две недели уже из боев не выводят нас кряду,
Здесь, похоже, остаться написано мне на роду.
Среди этих бескрайних, заснеженных, мрачных просторов
Только шнапс и спасает, чтобы не сойти всем с ума...
Кстати, как наша мельница, дядюшка Клаус и боров?
Ходишь в кирху по-прежнему с Патрикой, или сама?
Помолись за меня со свечей перед Девой Марией,
Нет надежды почти, ну а может, а может, а вдруг...?
Мою грешную жизнь, здесь в России кори - не кори я,
Но еще выгрызает засевший навечно испуг.
Отбивали вчера, не поверишь, четыре атаки
Сумасшедших, идущих на нас в полосатых trikot°...
Помнишь свадьбу? Ты в белом, а я в чуть поношенном фраке,
До чего же счастливым был наш предвоенный тот год.
Мы родились в эпохе циничной, безжалостной, страшной,
Будет чудо, коль выжить в боях посчастливится мне...
Тот кто с русскими здесь не сходился хоть раз в рукопашной,
Ничего, дорогая, не знает об этой войне.
°trikot(нем.) - футболка, майка