Стекает по стеклу озябший дождь,
Кусок дороги выхвачен из тьмы,
Озноб, иль просто выбивает дрожь,
Пришествие простуженной зимы.
Поль Мориа печален и учтив,
В мой мир сошедший с радио FM,
Как будто бы стирает негатив,
Избитых слов, поступков, жестов, тем...
И остается лишь свеченье шкал,
Зеленых стрелок... Ветер, шорох шин,
Уносят прочь от той, кого искал,
От полной конгруэнтности души.
И я замру, ни жив и ни убит,
И в жилах только этиленгликоль
Чтоб пережить всевластие зимы
И переждать весь сумрак, ночь и боль...
А дождь замерзнет, перейдя в метель,
Застынет, образуя гололед,
А щетки трут глубокую пастель,
На лобовом стекле, которое несет
Печать души с отметиной на лбу,
Потеки кристаллической воды,
Вдруг превращая нищую судьбу
В полночные искания любви.
О каверзы пространства и времен!
В себе пытаясь вновь соединить
Тех, с кем давно соединен
Я вновь и вновь утрачиваю нить.
И я лечу сквозь тьму и гололед
Поль Мориа мне душу бередит...
Чем завершится мой ночной полет?
И с кем меня он вновь соединит?