Прости, что я больше не чувствую, что пустым стал и слишком холодным,
Но всё так же храню наши чувства на страницах тех старых блокнотов.
Я брожу по бульварам снова в пьяном угаре,
А вся любовь осталась жить лишь на дне стакана.
/Мне двадцарик и, знаешь, у счастья привкус воспоминаний/
А вслед за тобой ушла моя муза, я с пустотой наедине остался.
И если она ещё может вернуться, то тебя мне вернуть - без шансов.
Прости, что я снова о нас самыми глупыми строчками, схемами,
Ты была моим ангелом, ну, а я как всегда... навечно твой тёмный демон.
Не изменился ни капли, уже танцую на граблях и после тебя были сотни.
Я ненавижу весну, особенно март, ведь он у меня тебя отнял.
Я так неустанно/постоянно слышу твой голос во сне/в голове,
На рассвете пишу тебе письма и прячу подальше в конверт.
Иногда пишу песни, в пустоту отправляю и глушу льдом разбавленный scotch,
Я стирал себе память, но ты всё не можешь уйти из всех мыслей прочь.
Мне сейчас кажется, что я разбит на куски, а склеить их, знаешь, некому.
Забиваю два года уже косяки и вспоминаю тебя старыми треками.
Прости, я обещал, что больше писать не стану все наши истории,
/А по факту же всё просто лишь в теории/
Вот на деле я пишу каждый день о чём-то, так увлечённо.
Забавно, когда твой же дьявол посылает к чёрту.
Но ты же ангел, стоп, так где твои крылья?
Я их не заметил, когда ты уходила...