Море пеной съедает следы-
на песке им не остаться.
Между террой и небом седым
перелётные птицы кружатся.
Им приносит пищу Восток,
и они сбиваются в стаи.
В моём теле гранатовый сок
растекается сетью проталин.
В них смешались шалфей и имбирь,
и осеннего ветра запах.
У холодных полей Сибири
просит ответа Запад.
Кто Лусеро обнимет закатом
Я, Бог или Фатум?