Не горем убитый, но и не счастливый,
Совсем не урод, но не слишком красивый,
Не полный бедняк, но без высшего чина
Жил в городе N любопытный мужчина.
Он мучился, спал по ночам беспокойно,
Выписывал строчки на листиках стройно,
Задавался вопросами вечными:
Из чего же сделана Женщина?
Он всю жизнь искал сокровенный ответ,
И вот написал на старости лет,
Облетев все страны соседние,
Такие вот строчки последние:
«Я весь мир облетел, я везде побывал,
И вот, наконец-то, я правду узнал.
Так послушайте это, милейшие,
Из чего же сделана Женщина.
Я начну, пожалуй, с бархата плеч,
С шелка волос, что хочу так сберечь
В стихах, с глубины этих глаз, с алых губ.
Ты не видишь прекрасного? Как же ты глуп.
Она соткана словно из солнца лучей,
Из прекрасных улыбок и милых речей,
А в узор вплетены нотки запаха роз
Пара искорок смеха и капельки слез.
Осталось добавить немного коварства
От скуки отличное это лекарство
Пусть будет слегка изменчива…
И вот, получилась Женщина»
Не смелый, как волк, не как заяц, трусливый,
Не кричащий вокруг, не совсем молчаливый
С пером и бумагой сидя возле камина,
Жил в городе N любопытный мужчина.
Про женщин выписывал строчки он стройно,
Но вот дописал их и умер спокойно.