Черные, пыльные
Рваные брюки выгорели,
Вровень кофте.
Я так люблю их.
Они мне столь милые
Где раньше были вы?
Без вас ведь
Не уютно вовсе.
Вы в цвет душе.
Не любил вещей
Столь грубых.
Раньше.
Значит,
Набил я вилами
Ту память,
Что унимают слезно.
В теши ночей.
Столь глупо.
Все чаще.
И чаще.
Чаще.