Пишет Осень письмо на кленовом листке,
Нужных слов не найдя, рвёт дождями пергамент...
Я обрывки его мну в замёрзшей руке,
Осень пишет о том, что случилось бы с нами...
На кленовом листке - тень промчавшихся дней,
Что прошли без тебя, так бездарно и пусто...
И янтарный излом - образ в утреннем сне,
Абрис нежной руки, пробуждающей чувства...
На кленовом листке - вся прошедшая жизнь,
Всё, что до... До тебя, и до первого взгляда!
А мне думалось, что эти сны - миражи,
Там, где были шаги за стеной листопада!
Мне казалось, что снам сбыться не суждено,
День тянулся за днём серой шёлковой нитью.
И крутилось в руках Жизни веретено,
Пряжей тонкой звеня из кудели событий.
А потом - листопад, и кленовый листок!
Пишет Осень письмо, рвёт дождями пергамент...
Ветер кружит обрывки, небрежный игрок -
Он, играя, теряет конверт с адресами...
Но потери уже нам с тобой не страшны,
Сбылся сон о тебе, и в янтарном изломе
Я за Осенью чувствую нежность Весны,
Вижу нас, там, за солнцем, в оконном проёме.