Это чувство, когда тебе ставят невроз…
Ничего не меняется. Осень. Мороз.
Как с утра после пьянки. Как передоз.
Как жопа, в которой до сотни заноз.
Как ребенок, который рыдает навзрыд.
Как ЖД переезд, который закрыт.
Это чувство, когда, чувств по сути и нет…
Когда смело заходишь в любой кабинет.
Когда пофиг, что делать – писать иль минет.
Когда жизнь – некрологи из старых газет.
Когда хочется чай, но лучше бы виски.
Когда радости две: поспать и ириски.
Это чувство, когда все дороги на север…
Когда в голове – перегруженный сервер.
Когда все – за шмаль, ты, придурок, за клевер.
И в кармане не кокс, а расстаявший «Меллер».
И если ты ночью подохнешь внезапно,
К семи тридцати ты вернешься обратно.
Из сотни проблем, что тебя беспокоят –
Главней всех одна: «Не дай Бог, уволят!»