Здесь каждый шорох - каждый новый крик,
И тлеет порох, там где не горит,
И рвется голос на ночной костер.
Играет город ритмом, как бостон.
В том танце шепот в гуле тишины,
И чей-то ропот: "Господи, прости".
Играю ноты - до, си, соль, ля, ре,
Но грусть проходит только до поры.
И странный свет, и старая луна
Горит для неба моего двора.
Сыграю громче - до, си, соль, ля, фа,
Вернутся в душу рифмы и слова.
14.10.2017