Где-то в прошлом осталось забавное детство,
В череде небольших, «номерных городков»,
Где страдали мальчишки тоской с малолетства,
И один полигон лишь манил сопляков…
Мы в «войнушку» играли в реальных окопах,
И костры там палили в штабных блиндажах,
Мы бросали в огонь холостые патроны,
И как дети войны - мы не ведали страх!
Извлекали свинец мы из всякого хлама,
И «колючку» зачем-то крутили в спираль,
Мы до крови напильником пальца сдирали,
Добывая так «нужный для взрыва» дюраль!
Находили ракетницы, порох, дымшашки,
По утрам лихо траля «Родной полигон»,
Как один мы родились, наверно, в рубашке,
Разбирая какой-то «сигнальный патрон»…
А ещё нас тянуло к солдатской столовой,
Где с улыбкой компотом напоят всегда,
Вкус тушёнки из банки и каши перловой,
Не забыть нам, конечно, уже никогда!
Кто с рожденья не знал запах серой шинели,
И в четырнадцать лет не лупил с «Калаша»,
А в шестнадцать не трогал педаль в БэТээРе,
Кто учебных гранат не метал из траншеи,
Тот, должно быть, не понял в стихе -
– ни шиша!
23 февраля 2010 г. – г.Гродно