Скиталец дождь забрёл ко мне во двор,
Шипит, как звук на старом патефоне.
Я напою его теплом с ладони,
Где судьбоносный прячется узор.
И он прочтёт историю, каких
Наверное в пути встречал не мало.
А я давно его нарисовала,
Ещё до встречи, каждый мокрый штрих.
И запах нот шершавостью обдаст,
И взгляд осенний - с привкусом печали.
И внешне мы как будто промолчали,
Но что-то в чувствах говорит за нас.