Сезон

Что творится у нас, под ногами
Я не понимаю, то снег то, дождь
то…падающие искры, из, под ног
Как раскалённое молчание, лютых гроз
То пули, взъерошенных, серых ветров
Что нежно лаская, наши, пёстрые скалы