Так больно и страшно, как бывает воздушному шарику, улетающему в небо, в неизвестность...
тающему мороженому...
этому миру, такому сложному...
сложу свои крылья бабочки,
больше не летается,
ты меня понял правильно,
зачем нам маятся?
Нам маяки сломаны,
нам темнота прописана,
жить без цели...скомканными...
чувствами, мыслями...
Возьмем за правило,
жить надо правильно,
раскидаем любовь,
поделим на бытовуху...
ты словно, снова не правильно,
поставил на муху...
сердце замороженное в дребезги,
как больно и как банально,
большой и чистой не видно,
все было, как будто случайно...
пусть не торопиться день.
Пусть не приходит ночь...
Нам уже не помочь...
Еще немного сумашествия. Можно творить, что не полагается. А потом все. Мои крылья сложены. Не поднимет настроение и самый удачный шопинг и самый волшебный ужин в тех местах, о которых обычно пишут. Аппетит давно уже не тревожит. А тревожат нервозы, и чужая пустота и невозмутимость одновременно. Люди играют в игры, игры придумывают они же сами и ловушки сами расставляют, а потом сами же и застревают в этих капканах. И грустно так, что стать бы волком. Сколько вопросов в голове крутится и ни на один не могу получить однозначность. Что же делать с этой свободой, как распорядиться ею грамотно? Свободна на дне бокала, или в ночном клубе под утро, отсутствии пропущенных или отсутствии реакции на них.. свобода бежать куда хочу, не видя цели.. но обретать эту цель так же утомительно, ведь нет никаких гарантий, что не заставит она бежать в неизвестность еще дальше...