День, убаюканный усладой,
Тоской бывает поражен,
Как луч в сияющем окладе
Дождливой точкой пригвожден.
Так лепесток, прервав цветенье
Из рук ветвей спадает вниз.
Так календарное движение
Торопит в «В», вернувшись «ИЗ».
Так полузаспанные строки,
И не взращенные сыны.
Себе, присвоив Дар высокий
Меняют угли на углы.
Морщины так дороги строят
Сплетенной крепостью своей.
И ямы темные колотят
Землей своих поводырей.