За белым тюлем - грязная дорога.
Сырой травою поле поросло.
Два дома только. Зябко и убого.
Избушки серой ранено крыло.
А ночью ветры песни распевали.
И мне казалась, что взлетает дом.
В саду качели старые качались.
И что-то так тоскливо было в нём.
Погас фонарь. Дорогу не увидеть.
И где-то там, за полем, чёрный лес.
И всякий может испугать, обидеть.
Но я в тепле. И так уютно здесь.
Вот фикусы. И кошка на диване.
Половички. И книги. Старый шкаф.
Нет, это осень. Осень нас дурманит
и сыплет листья в решето дубрав.
Опять теряем осенью холодной
листву с берёз и бусины рябин…
Но так высоко, так свободно
летит по небу плавно птичий клин.
фото автора