Мне шептала тихо осень:
«Все проходит, все проходит».
И в амбар сложили косы,
где вино живое бродит.
Утром сонная калитка
голосит, скрипя и плача.
Только ветер духом зыбким
из листвы скрутил калачик.
Их тягучего тумана
голос птицы незнакомой,
и алеет диск шаманный
из небесного разлома.
От листвы сгоревшей горечь
мягко стелется от тына.
И с кукушкой будто спорит
перестуками дрезина.
Смотрят, влагу призывая,
чернооко чернозёмы.
И, от края и до края,
золотые окоёмы.