Умри, моя любовь, умри,
Со временем ты лишь сильнее стала.
Не подкупить, не обмануть, не заключить пари,
А ведь тебя давно так сильно не хватало.
Мне помнится, под знойный гул метели,
Январским вечером на коже, у окна
Мне рисовал мороз года, что шибко пролетели,
И те, которыми насыщусь я сполна.
Которые, возможно, утром ранним,
Не постучавшись, двери отворя;т,
И улыбнувшись вдруг, в объятиях данных,
Меня любовью этой одаря;т.
Нас заточа;т они в безлюдных странах,
Где воздух запаха её волос,
Где горные хребты - изгибы, как не странно,
Телесных неизведанных откосов.
Но вот теперь я стал слабее,
До безобразия открыт и глуп.
Огонь во мне - он потихоньку тлеет:
Слепой поэт с ожогами у губ