Над ветхим кружевом комода
Слова, как слоники, шагают.
Уже затёрлась позолота,
И яркость красок выцветает…
Разбиты ритмом и страстями,
Без лоска праздничного грима,
Слова становятся цепями,
Когда нашёптаны любимым.
Строкой бегущей по экрану,
Помехой в радиоэфире,-
Не огорошат, так изранят
Тех, кто навеки опостылел.
Слова шипят во рту проклятьем,
Слова, сочувствуя, страдают.
Святое миро и распятье,
Нет чувства – слово умирает.